“El Renolito del abuelo” (Uno de los primeros viajes en automóvil)

“Las huellas de nuestros caminos tienen origen en nuestros ancestros” elduendebobó

En los años ‘60 hubieron grandes transformaciones en la industria del automotor. Los autos empezaron a ser más compactos, más veloces, más aerodinámicos, gasoleros y ágiles. Todo esto pasaba mientras la Empresa Francesa Renault inventa el 4L, tratando de competir con un modelo popular (económico) frente al escarabajo de la Wolsvagen. Nada que ver con lo dicho dos renglones atrás.

Mi familia se radicó en la ciudad de Azul a finales del 1800, debido a la gran inmigración de la pobre Italia. Los integrantes fundantes de nuestro clan fueron Guiseppe Barreca y María Scabuzzo, quienes tuvieron varios hijos (creo que 8). La rama descendiente de esa pareja es mi abuelo Juan, quien se casara con Catalina del Molino y criaron 6 hijos, cuatro nenes y dos nenas. De uno de esos nenes, y de mi madre, nacimos tres hermanos (todos en Azul).

Los primeros tres años de mi vida, los vivímos en familia, por aquellos lares. Hasta qué fuimos amenazados de muerte y debimos emigrar hacía Valentín Alsina, Lanus Oeste en el año 1961.

Mi padre era un empedernido jugador, y en una de sus tantas noches de mala suerte, perdió más de lo debido y no pudo pagar en tiempo y forma.

Tras la amenaza: “Si no pagas te matamos la familia”, volamos. Mejor dicho tomamos un tren de retirada.

Instalados en Pompeya, cerca del Puente Alsina, cada tanto hacíamos un viaje hacía Azul para visitar a los abuelos, tíos y primos.

Mi abuelo Juan era taxista de profesión. Puedo decir que respetaba más al código de tránsito que a mi pobre abuela. Cuando dejaba el taxi, volvía a su casa, ubicada en Burgos y Olavarría, lanzaba el sombrero hacia lo alto del perchero con gran puntería y preguntaba por el morfi.

En su garaje, de paredes sin revocar, colgaban sucios estantes de latas, repuesto viejos, herramientas desordenadas y dos mesadas con diversos objetos. Un caos que solo él, conocía el orden.

Cuando se jubiló, compró un Renault 4L azul. Y cada vez que los visitábamos (deben haber sido tres veces de niños y dos de púberes), nos trasladaba de paseo en su auto, a visitar a los tíos.

En la foto, el abuelo Juan y la abuela Catalina, posando con los primos por aquellas épocas de los ‘60. 

Foto de 1966 tomada por el buen tío Juancito Connoly, además de ser un gran fotógrafo.

Les juro que era como subirse a un caracol y ver como el viento llegaba primero. Manejaba serio y concentrado. Hoy creo, que jamás chocó o participó de un accidente ni por accidente. Nosotros tres más algún primo nos reíamos de la lentitud con que circulaba calles por dónde no pasaban ni las moscas.

No nos dejaba sacar las manos por la ventanas, ni asomar las caras.

Recuerdo un diálogo donde mi abuelo insiste en llevar a mi prima Sara junto con nosotros, y ella le dijo con ironía “Vayan tranquilos, que yo caminando llego primero”.

El andar de ese auto era durito y se sentía una muy buena amortiguación cuando pasaba por cunetas. Miraba en cada viaje, las casonas, las señoras haciendo mandados y la tranquilidad de “un pueblo” que nunca aceleró.

Debo decir, con todo respeto, Que ponía el guiñe en todas las esquinas que doblaba, que tampoco agarraba pozos, ni frenaba violentamente, ni giraba bruscamente y que nunca fue insultado.

Cómo dicen los tanos: “Piano, piano se va lontano”

elduendeoscar

Imágenes: De arriba para abajo: Google maps, Pinterest.com, Milanuncios.com, De mi coleción privada y 10automoviles.com.

Lo mío es al revés…

“Somos como los caracoles que se alejan sin calcular si vamos a tener vida para volver”. elduendedandy

Como en todo cuento en el qué hubo una vez…

Tuve un amor casi asesino, y convivo con su recuerdo como en un estado de muerto-vivo, que aún suele sangrar en mi camino.

Considero que esa vez no me dí cuenta de los tantísimos momentos vividos en la nebulosa de aquel encantamiento y del desorden que produce, en la rutina del dar y recibir, o esperar en todo caso, a qué ello suceda…

Como todo lo que hacemos, queda un recuerdo que a veces no recordamos o fijamos, pero que los otros no se olvidan.

Lo mio es al revés, ya que ese amor que casi me asesina, no tuvo otras armas que los besos que me dio y qué no pude olvidar. Pero que ella, ni haciendo un gran esfuerzo, recuerda. Como si lo que no se recuerda, no ha sucedido.

No la maldigo, ni me apena, estoy cada vez menos latín lover, y no hay a quién se lo tenga que cobrar. Aunque esta vez, hablo de un amor doliente, de esos que se sienten en la izquierda.

Y tienen ese dolor con permanencia viva, en una eternidad de mierda.

Fin

elduendeoscar

Escrito en marzo de 2009 en El pueblito…

IMAGEN: http://www.quo.es

He sido Canillita!!!

La foto, cumple hoy 40 años. Fue publicada en La Gaceta, diario vespertino desaparecido en los años ´80.

Me muestra en plena hora laboral, a punto de salir a repartir y vender a los gritos.

Agradezco haber pasado por esta experiencia, que me dio de comer con dignidad y me permitió poder elegir otra vida.

Fueron once años ininterrumpidos sin faltar ni un día al trabajo, llueva o truene. Un esfuerzo descomunal con cuatro feriados por año. Agradezco haber tenido tanta salud, tanto empeño, tanta ilusión.

Agradezco a los que me dieron trabajo: Alfredo Argomaniz, Ubaldo Gerosa, Juan De Luca, Oscar y Miguel Angel Ricci. Y al señor Blanco.

Muchas son las anécdotas que guardo en mi corazón y muchas son las personas que he conocido gracias a este oficio.

He sido Canilita, y a mucha honra!!!

Felíz día!!!

elduendeoscar

Escrito el 7 de noviembre de 2019 en LCDO

“Colorado el 32” (Mís primeros viajes en colectivo)

“El azar es un aroma deliciosa que no se consigue así nomás”

elduendedandy

Uno de los viajes más emocionantes de mi infancia era el que me llevaba desde la esquina de casa, allá en Pompeya (1), hasta los Balnearios más cercanos y accesibles de entonces, allá por los años 60.

Y esa emoción de pobre, tenía que ver con dos cosas. Una, era que en el verano, de vacaciones escolares, al menos una vez a la semana los hacíamos con mi madre y mis hermanos (a veces con mi primo o algún amiguito) para ir a disfrutar de pequeño brazo del río en La Saladita (un balneario pobretón) o para nadar en la inmensa pileta del Ocean y tirarse de los trampolines (Hoy la muy conocida “La Salada” (2), donde se vende ropa barata para revender). Ambos estaban unidos geográficamente, pero separados por un vulnerable alambrado.

Mi madre con su bolsa de mandados con las cosas como para tirarse en una lona y merendar, nos marcaba el camino apurándonos. A pesar del placer que nos producía ir, lo hacíamos como niños que se distraían por cualquier cosa.

Debíamos caminar unos 150 metros, cruzar una calle de doble mano llamada Carlos Pellegrini…y esperar al 32 (3), que nos llevaba directo.La segunda sensación emotiva, era que el recorrido de aquel colectivo, era por la vera del Riachuelo Matanza. Y casi siempre nos sentábamos en la ventanilla para ver como lo recorríamos con la mirada, como si estuviésemos en un barco que lo transcurría.

Maldito o Bendito ese Río que en el año 1968 se desbordó para inundar por un tiempo prolongado nuestro barrio. Tanto que, Valentín Alsina, pasó a ser, mi segundo lugar de infancia, para tener que mudarnos a La Plata. Pero esa es otra historia.

Ese mediodía, iniciamos el camino como siempre. Si se nos miraba de lejos, podría describirse la imagen de mamá pato y los patitos en hilera (cada uno en su mundo). Habíamos cruzado la calle avenida doble mano y nos faltaban unos 50 metros para llegar a la parada. Caminábamos apurados. Perder un 32, era cómo estar al sol una hora esperando otro.

A mi me gustaba tirarle piedras al río. En eso estaba, cuando me doy cuenta que vengo último en la cola siendo el hermano mayor, el que da el ejemplo. Y pisé mis cordones desatados cuando quise apurar el paso. Me agaché para atarlos… justo, justo, cuando venía el colectivo. Lo perdimos claro. Y mi madre no me insultó, pero me dijo de todo menos bonito.

El siguiente, tardó una eternidad. Pero nos empezamos a olvidar de la penuria ni bien sentimos en nuestras caras el vientito con olor a río que entraba por las ventanas (por las que escupíamos como sapos).

Viajar en ese colectivo rojo, era lo más. Tenía unos asientos de cuerina negra, incómodos pero prolijos y limpios. Tardábamos, al menos, una hora en llegar y del lado de la ventana que da a la orilla, se podían ver las líneas de ascenso o descenso de los niveles de agua, marcado con un trazo oscuro de la mugre que tenía ese río (4). Y algunos puentes que cruzaban la linea por la que avanzábamos, como por ejemplo El puente La Noria (5), donde ese día había ocurrido un terrible accidente con muertos.

El colectivo 32 que habíamos perdido por mi culpa, había sido embestido al medio por un camión.

Quién dice que el azar no hace de las suyas. Tal vez ese día me desató las zapatillas.

Vídeo Balneario Ocean 1966 https://www.youtube.com/watch?v=Jdu50Fm-nbw

elduendeoscar

(1) Pompeya, barrio de Lanus Oeste, caracterizado por el Puente Alsina, Provincia de Bs. As. Argentina

(2)  Suelen hacerse desde distintos puntos del país, tours de compra, actualmente en 2019.

(3)  Perteneciente a la Empresa de Transportes El Puente.

(4) Río Matanza, uno de los más contaminados y contaminantes del mundo. Nace en General Las Heras y desemboca en el río de La Plata luego de 60 km de recorrido.

(5) Comunica Villa Fiorito con Villa Celina a través de la muy conocida Av. General Paz

Imágenes: Mapa de Google Maps.  Colectivos del Archivo C.E.A.P y Puente La Noria de Wilkipedía. Link vídeo: Youtube

A todos los colegas….

La Trampa

“La trampa del tiempo consiste en que no disfrutemos la vida”

elduendevenenoso

Qué cómo que no creen en la trampa? la trampa está.

En los contratos, en los pasajes, en los teatros,…en la poesía hay trampa. El hampa, las industrias, los comercios, la policía, la política… lo saben. Hay trampa en el billete, en el vuelto, en la billetera del galán, en la cremallera del doctor, en la falda de la secretaria, en la receta del parapsicólogo, en la heladera de una carnicería, en la vidriera de la moda…hay trampa.

O vives con ella o eres su victima, no hay escape.

La trampa está en los juegos, en los deportes, en los casamientos, en los velorios, en los jolgorios y hasta… en los testamentos.

En la trampa, caen los ineptos, los desvergonzados, los intelectuales, los leales, los imprescindibles y los honestos. También… suelen caer los tramposos.

Trampa hay en las etiquetas, en los prospectos, en los manuales de uso, en los códigos de convivencia, en los juzgados, en las escuelas y en las bibliotecas.

No hay como evitarla, tal vez la mejor manera sea que un oculista te abra los ojos, aunque seguramente, te hará trampa.

La trampa es más humana de lo que crees y más inhumana de lo que parece. Porque una cosa es una mentirilla, una broma, un chasco, y otra cosa es un engaño, una desilusión, una estafa, una traición.

Apuesto todo lo que tengo y lo que no tengo, a qué recuerdan que hace poco cayeron en una trampa.

Podrán ver que no hay vacuna que nos inmunice.

Fíjense que trampa religiosa, es que la trampa, ni siquiera es un pecado. No he leído en ningún lugar, ni he escuchado explícitamente una recomendación que diga “No le hagas trampa a tu prójimo”. Pudimos haber leído “No desees a la mujer de tu prójimo”, pero desear no es hacer trampa. O pudimos haber escuchado “No mentirás”.

Me pregunto si ese mandamiento tiene un fondo de veracidad o es una trampa más…

Entonces…las trampas conviven en las leyes, las iglesias, las ideologías, en el poder real, en los discursos apocalípticos, en las promesas de campaña, en las declaraciones de amor, en los actos escolares, la educación a distancia, el control remoto del televisor y…en los medios, que viven de ello.

Usamos el canasto de la basura del vecino sin pedir permiso, estacionamos el auto en el garaje de otro, cruzamos en luz roja leyendo el celular, damos caramelos de vuelto, no devolvemos botellas ni libros prestados, cumplimos el diez por ciento de nuestras promesas, jugamos solo para ganar, odiamos sin saber porqué y a quién se nos ponga en el camino, tocamos timbre y salimos corriendo.

La trampa está en vivir, ya que cuando nacemos, nadie nos dice que vamos a morir. Y cuando nos damos cuenta de tan precisa verdad, empezamos a hacerle trampas al tiempo. Cirugías, dietas, tinturas, maquillajes, cambios de look, injertos, botox.

Mentimos para parecer, evadimos para gozar, sonreímos por compromiso, permanecemos aun aburridos, nos colamos, sacamos ventaja en las ofertas, no damos limosnas aduciendo status, compramos regateando, juntamos de la basura, usamos agua potable para nuestras excreciones, y hay quien se lleva el taper al tenedor libre o al desayuno de los hoteles.

Le pedimos al Abogado que agrande las causas, a los Contadores que achiquen los pagos. A los Médicos les decimos que cumplimos sus ordenes y prohibiciones, a los Odontólogos que nos cepillamos tres veces por día. Al comprador del auto que nunca lo pasamos de 80 kms. A la ex que estamos cobrando menos y a los del almacén que cobramos en dos días para pedirle fiado. A los flacos que engorden y a los gordos que adelgacen.

Somos tramposos desconformes.

No nos alcanza poner una trampa en la foto de perfil de una red social, también decimos 10 años menos y que estamos separados. Que hemos viajado por el mundo y que estamos contentos con el puto trabajo.

Ya no me preocupo por caer en otra trampa, por que la verdad es que hasta parecen terapéuticas las trampas. Luego de caer en una, uno siempre dice, no puedo ser más boludo. Eso ya es un inicio. Pero ser boludo no es una trampa, es ser el indicado, para caer en ella. Lo que sucede que cuando la racha de caídas es larga, ya dejas de ser boludo.

Y eso no es trampa, es experiencia meritocrática.

Por qué creen que hay tantas cámaras de seguridad?, por que somos lindos, por que nos vestimos bien o por que el lugar debe parecer seguro? No. Es porque seguramente se guardaran imágenes de una trampa. De algo que no debe hacerse.

Los carteles de prohibido, tienen una trampa implícita. Se dan cuenta? Quién lo coloca lo decide. Prohibido bañarse en este lugar. Prohibido pescar. Prohibido cazar. Prohibido ingresar propiedad privada. Y así otros. Si caes en la trampa de romper esa exigencia, tienes una pena, una multa, una reprenda, un castigo. Y si caes es porque has hecho trampa. La trampa implícita eres tu. Ya que lo prohibido, estimula. Y allí yace una trampa.

Las trampas están en los menúes, en los vencimientos de los pagos a servicios, en el uso de las tarjetas de crédito, en las redes sociales, en las llamadas telefónicas, en los créditos, en las promesas de paraíso, en los precios del servicio de entierro, y hasta en las marmolerías para muertos.

No existe un solo lugar donde no haya trampa. Simplemente por que el ser humano es tramposo por naturaleza, así como corrupto y violento. Pero esos son otros temas.

Les propongo que se miren al espejo cada mañana, el día que no encuentren a un tramposo en ese brillo, se estará haciendo un funeral. Igualmente, no sufran, que si tramposos somos todos, lo mejor, es no caer en tantas ni en todas las trampas.

No he descubierto nada, ni soy Colón, ni me interesa. Solo estoy filosofando sobre la trampa, aunque con esto, y que se sepa, estoy haciendo trampa.

Escrito el día en que me dí cuenta que si no hubiera hecho trampa, ella no se hubiera acostado conmigo a tener sexo. Y en el que si yo no hubiera caído en su trampa, no guardaría este secreto entre nosotros. Ella estaba de trampa.

elduendeácido

Escrito en Junio del 19 en LCDO, leído en mi cumpleaños 61 el 5-9-2019

Capítulo uno:

Los viajes de la infancia

“La intertextualidad es un episodio que no hay que perderse” elduendedandy

Mi primer viaje en Jeep

En mi infancia una de las frases que más me llamó la atención es aquella que sintetizaba a alguien inquieto señalándolo como el que “Tiene hormigas en el culo”. La primera vez que la escuché, fue por una persona vecina a mi casa de entonces, que se la pasaba yendo y viviendo por su actividad social y creativa. Esa persona era Don Arturo, de quien tengo un vago recuerdo respecto de su oficio de plomero, pero una interesante descripción de su constante andar. Su Jeep sin techo estacionado en la puerta de su casa no indicaba que estuviera en ella. Podía estar en cualquier lado o incluso estar en su casa, pero era tan movedizo que podría decirse “investigable”.

Soñé muchas veces subirme a ese móvil y viajar por el mundo entre camellos y selva. Creo que me impactaron bellamente imágenes de viajes por el desierto o la selva con ese tipo de vehículo, que se veían en la televisión aún blanco y negro. Y como si fuera poco, en aquellos años de guerra (Vietnam), ese vehículo era tan conocido y deseado, que hasta había reproducciones de plástico al tamaño de soldaditos para jugar, justamente a la aventura de veredas rotas para llegar a alguna parte o a la desventura llevar soldados a una guerra. Aporto imágenes y un pequeño video al final del texto.

Semi calvo, de los que tienen pelos solo sobre la orejas con unión de cabellera hacía la nuca y cincuentón, para cuando yo, no llegaba a los diez años de vida.

Hablo de los años ´60. No era visible su presencia, pero existía. Tenía lo que puede llamarse apariciones fantasmagóricas. Pero cada una de ellas, tenía una inspirada dedicación social. Siempre estaba haciendo algo para los otros. Ya sea un favor, o un trabajo.

Su aparición en mi vida fue en un momento clave, de desesperación familiar si se quiere. Les cuento. Resulta que en esa edad de cinismo (6,7,8 años y más), y apoyados en la ideología que tenemos los niños de que todo lo podemos conquistar, jugábamos a la extorsión. Ruego me permitan hablar de esa modalidad, ya que era exactamente lo que estábamos practicando con un juego de lo más incorrecto.

Frente a mi casa, allá en Valentín Alsina, Pompeya, Buenos Aires, en la calle Gob. Manuel J. Campos 4567 (1) había una fábrica de lavandina. Dando una vuelta manzana, tenía un portón de ingreso, por el cual los camiones llevaban y traían cargas. Las instalaciones comprendían un gran galpón donde se hacían los procesos, un gran patio con una especie de mangrullo de unos cuatro metros, a los que se accedía por escalera vertical, que estaba rodeado por una montaña de sal que llegaba hasta su piso. Era un escenario para hacer turismo aventura. Imaginen; trepar la escalera, y bajar rodando por las laderas de aquel montón de sal hasta el piso…y volver a subir, y volver a rodar.

Esta parece ser una escena mecánica, pero para un adulto.

Aquel día, del que les hablo, no nos permitieron ingresar a la fábrica, sin otra explicación que “Déjense de joder”. Eso era de mala gente. Nos quitaron el juego. Y lo que hicimos en venganza, fue vandálico. Literalmente.

La parte trasera de la empresa, daba a nuestra calle. Intransitable de alguna manera, de tierra y verdaderamente sin que se obtenga ningún beneficio usarla, a menos que unos sea habitante de ese barrio pobre. Pasaba un auto “Cada muerte de Obispo”(2), por ello es que casi todas las actividades de los niños de aquel entonces eran callejeras. Desde jugar a las escondidas, al hoyo pelota, a la mancha, a las bolitas o a la pelota.

La calle es un lugar encuentro con los otros.

Como venía contando, la parte trasera de esa fábrica se limitaba con un alambrado alto, en cuya parte superior había tres lineas rectas de punta a punta de alambre de púas. Y por los rombos que dibujaba ese tramado, podían verse las gigantes damajuanas vacías donde se envasaba lavandina.

Fue idea mía, me hago cargo: Una piedra grande en el suelo, una madera de cajón de manzana apoyada en su mitad sobre la piedra y una piedra que entre en un puño cerrado, en una punta de la madera. La madera debe alinearse apuntando a las botellas. La piedra pequeña debe inclinar hacia un lado con su peso a la madera. La punta de la madera que está más arriba debe recibir un golpe tan fuerte, que al producirse, la madera empuja a la pequeña piedra a elevarse rumbo a los botellones…y Pum, ruido a vidrio y festejos.

Una especie de Catapulta, pero sin tanta perfección mecánica. De a poco, todos fuimos mejorando el golpe, la dirección y el promedio de piedras lanzadas-damajuanas rotas. Era toda una venganza. Hasta qué…una de las piedras que lancé no fue hacia la dirección planeada, y no tuve la mejor idea que mirar hacia arriba para ver que había pasado. Esa “bendita” piedra me pegó al caer exactamente en el nacimiento superior de mi nariz, entre ojo y ojo. Sentí un golpe desconocido y contundente. Tanto que solo atiné a sostener mi cara con ambas manos hasta que el dolor calmase. Al minuto miré mis manos empapadas en sangre, pero sin asustarme. En ese momento, una vecina que vio los acontecimientos y venía a retarnos, me miró la cara ensangrentada y dijo: “¡Te reventaste un ojo!”, tras lo cual, me desmayé. Volví a despertar unos instantes antes, cuando era llevado hasta mi casa en los brazos de aquella vecina llamada Marta Croce. Corriendo hacía nosotros pude ver a mi madre quien preguntaba ¿Qué le pasó? casi llorando. La joven vecina solo atinó a decir, sin dejar de caminar rápido hacia mi madre…¡Se rompió la cabeza! Allí volví a desmayarme. Cuando empecé a tomar nuevamente conciencia de la realidad, fue en los brazos de mi madre, en una sala del hospital donde me habían suturado tres puntos en mi entrecejo. El doctor alto y de anteojos, dijo con simpatía “agradezca señora que esa piedra pegó en ese lugar, un centímetro para cualquier lado y hoy su hijo pierde un ojo”. Si, salvé el ojo, pero me perdí varias tardes de vereda con amigos y travesuras. No quiero olvidarme, ya que la parte que une todo el relato. Quién me llevó al hospital en su Jeep blanco recortado, fue Arturo, el plomero inquieto. A quién muchos años después fui a agradecerle aquel gesto. Sin darme cuenta, cumplí mi sueño. Solo que en lugar de selva o desierto viajamos por una avenida al hospital mas próximo y a gran velocidad.

Un jeep de guerra en el desierto (Serie “The rap Patrol”) a la izqueirda.

Jeep de la serie Daktari. abajo izquierda

Jeep 1958, igual al de Arturo de otro color.

Jeep Ika video: https://www.youtube.com/watch?v=dRs8reJmSdk

(1) Primer dato geográfico que les ofrezco, para hacer turismo virtual. Mi existencia en ese lugar fue de 1961 a 1968 (o sea de mis casi 4 a los 10 años) y hoy (2019) la calle se llama Senador Francisco Quindimil.

(2) Frase que explica un hecho desde una mirada escéptica respecto a su ocurrencia.